Nada

Septiembre, tormenta de letras. Dos ensayos por escribir, un cuento por reescribir, un libro siempre a punto de terminar. Y en medio de todo: la soledad, la muerte, la epifanía de darte cuenta que este mundo no tiene el menor sentido, aunque alguna novela y uno que otro poema diga lo contrario. Nothing really matters, dijo Mercury. Lo demás ni siquiera es silencio: es nada. Si alguien quiere rebatirlo, tampoco importa.