Piedra negra sobre una piedra blanca

Huiquihomenaje a Vallejo:

piedra.negra.sobre.una.piedra.blanca.vallejo.zavala.wiki

Me morí en París con aguacero
hace una semana, de la cual al menos yo tengo el recuerdo.
Me morí en París —y no regreso—
talvez un sábado, como es hoy, de invierno.

Sábado será, porque hoy, sábado, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy me he vuelto,
a Nueva York, al Déefe,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo y Oswaldo Zavala han muerto,
y con ellos todos los poetas que alguna vez vivieron
en París, pero que hoy han muerto
a todos ellos: Borges a tientas en Saint Germain,
Roberto Bolaño y su cigarro eterno,
Cortázar, el de las alturas,
Fernando del Paso que sueña en la Maison du Mexique
las noticias del imperio mexicano y sus locuras,
a todos estos exiliados, decíamos, les pegaban
todos sin que ellos les hicieran nada;
les daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días sábado y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...

Y nos volvimos a morir en París con aguacero.